Pesadilla de la Eternidad

                

                La pesadilla de la eternidad desfila ante mis ojos.

            Conocí a ese soldado, demonios, claro que lo conocí. Karl von Draven, segundo de Infantería, tercer pelotón de fusileros. Solíamos cartearnos a menudo desde que nos conocimos en aquella conferencia. ¿Cómo hemos podido dejar que nos convirtiesen en enemigos? Él era un escritor importante, demonios, valía muchísimo más que yo. Dios santo, ¿por qué estoy aquí, contemplando sus despojos vestidos de uniforme? ¿Acaso lo merecía? ¿Lo merecemos alguno?

            No puedo, no soy capaz, ni por un momento, de recordar o imaginar como fue o será la vida fuera de las trincheras. La gente habla de que ganaremos, que la guerra merecerá la pena, que no es más que un mal necesario. Ilusos, inocentes, hipócritas civiles. ¿Cómo pueden siquiera atreverse a hablar de ganadores y perdedores? Un día en el campo de batalla y se tragarían hasta la última de sus palabras. Himnos, vítores, discursos de victoria. Engaños, miserias, fuego para desatar las más bajas pasiones humanas.

            Las banderas volaron de los mástiles cuando el primer fusil se disparó y cayó el primer cuerpo sobre el barro del campo de batalla. Con ellas se fueron orgullos, patrias y naciones, y sólo quedó miseria, botas de cuero sobre carne y sangre, galletas podridas por la peste y unos pocos desgraciados que supimos mantener la cabeza a salvo bajo los sacos de arena.

            Ya nada importa. Demonios, ni siquiera importa si sobrevivo. ¿Cómo vivir una vida con el olor a carne quemada grabado en el tuétano, con el polvo de las trincheras nublándome la vista? Aquella firma en la hoja de reclutamiento fue la soga de mi horca. Estaba muerto desde el día en el que me alisté en esta guerra de mierda.

            Tan sólo lo siento por todos estos muchachos a los que hemos arrebatado la vida. ¿Cómo decirles que no era nuestra intención, qué fuimos llamados a las armas por un país al que solíamos amar?

            

            Derrotista

            ¿Qué?

            Mírate. Derrotista de mierda.

            ¿Qué quieres decir con eso?

            Madre te espera al otro lado del océano. ¿Vas a dejarte morir, sin más?

            ...

            Recuerda por qué luchas. Recuerda a Maxi.

            -¡Soldado, despierta! ¡¿Es que quieres que te

...maten?!...

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            - ...unnnnngghhh...

            - Quieto. Estás herido.

            - ¿Madre?

            - No soy tu madre. Soy el enemigo.

            - ¿Qué?

            - El enemigo. Alemanes.

            - ...nggghhhh...

- Quieto.

- Y... por qué...?

- ¿Por qué que?

- Por qué... me estás... curando?

- Tus hombres mataron a mis tres hijos y a mi marido. ¿Acaso esperabas que te dejásemos disfrutar del alivio de la muerte?

- ...

- No llores todavía, que mucho te queda por llorar. Y que las ardientes cicatrices del dolor que causaste desquicien tu mente hasta el fin de los tiempos.

La pesadilla de la eternidad desfila ante mis ojos.

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